Magdeburg liegt an der Elbe. An der schönen Seite der Elbe, nicht da wo Hamburg ist, da ist es hässlich, auch, wenn der Hafen schön ist.
Aber die Magdeburger Elbe ist so viel schöner und wenn man durch zwei Büsche geht, kann man auf einer Plattform sitzen und die andere Flussseite angucken. Man kann dort auch schlafen, unter freiem Himmel, und Fisch mit Brot essen und Weinschorle trinken und Musik hören. Musik, die aus dem Stadtpark kommt. Die Plattform gehört zum Stadtpark, und an diesem Wochenende ist der Stadtpark mit einem Festivalgelände verfeinert worden.
Der Freitag und der Samstag werden von Musik beherrscht.
Unbekannte Bands, die keiner sehen will und die so merkwürdige Namen haben wie
Pirates of the Baggersee oder
Tremendous Speed Monkeys, die ihren Namen nicht einmal selber aussprechen können.
Aber wer schert sich um dumme Bandnamen, wenn der Headliner des Abends sowieso die sympathischste Band aller Zeiten mit dem dämlichsten Namen aller Zeiten ist?
Wenigstens heißen sie nicht mehr Nutella, wie früher.
A, A, A und S setzen sich vor die Hauptbühne, mit Sicherheit, dass Itchy Poopzkid dort anftreten werden. Werden sie aber nicht, und deshalb eilen sie nach einer großen Lästerrunde und kollektivem Frisbee-Ankritzeln zur kleinen Bühne hinüber, wo die Siegerehrung des Bandcontests stattfindet.
Das Geschenk wird über die Absperrung gehängt, damit man es von der Bühne aus auch gut sehen kann.
Der Kameramann liebt uns. Er hat zwar keine Ahnung, was "I steal The Matches songs" heißt, aber filmt ein Drittel des Konzertes mich mit diesem Shirt. Alles klar.
Die Jungs spielen natürlich
Tricky, das Springen tut gut, Dani merkt es als erstes, Sibbi ist verwirrt. Dann merkt er es auch, grinst den Rest der Show wie ein kleines Kind. Das "Woh oh oh"-Battle gewinnt Sibbis Seite, zu der wir nicht gehören, meine The Matches-Frisbeescheibe landet in dem Durchgang hinter dem Schlagzeug. Und dabei mache ich sonst nie Tore. Großer Mist.
Danach. Warten auf die Band, Sitzstreik vor dem Merch, dann kommt Sibbi. Andere Fans vorlassen, dann das T-Shirt in die Hand drücken.
"Ich hab noch was für dich. Darfst du behalten. Ist nicht ernst gemeint, aber hat mich viel Arbeit gekostet. Ich hab mir wegen dir den Arm verbrannt!"
Wie ein kleines Kind an Weihnachten.
"Kannst du es nicht kurz anziehen, damit wir ein Foto damit machen können?"
-"Ich halt es mir an, okay?"
Okay.
Dass unter der Krähe nun nicht mehr "Decomposer" sondern "Dead Serious" steht, erkennt er nicht und wir vergessen, es ihm zu sagen. Was soll's. Er behält das T-Shirt und steckt den mysteriösen Zettel ein, den ich ihm gebe. Kein Liebesbrief. Ob er ihn gelesen hat, weiß ich nicht. Vielleicht wurde er auch mitgewaschen.
Dann Tobi. Unsere Austellung ist geplant, Tobi kennt "leider kein coolen Spruch" (sic!). Okay, auch gut.
Dann Dani. Mit Chucks und Schiebermütze, der gute Herr. Und Bier, natürlich.
Eine verkrüppelte Chucks-Uhr:
12 und 1 Uhr: Anna
2 und 3 Uhr: Unbekanntes Mädchen, was zufällig daneben stand
4 und 5 Uhr: ich
6 und 7 Uhr: Annie
8 und 9 Uhr: Annalena
Unfreiwilliges Bild.
Dann verführte uns Pizza Hut dazu, überteuertes Ben & Jerry's-Eis zu kaufen. Cookie Dough.
In diesem Fall wollten wir lieber Gewürz, weshalb unsere Packungen offiziell nur noch Dill-Dough beinhalteten.
Und ich liebe Magdeburg.
Danach durften wir uns die schreckliche Abba-Coverband antun, dessen Ansprachen klangen wie eine Fernsehdokumentation über die schweische Popgruppe. Hurra. Mitleid, bitte.
Am nächsten Tag gab's Bosse, die lustigen Monsters of Liedermaching und Madsen auf die Ohren.
Madsen - unglaublich gute Liveband, durften mit Pyroshow auftreten, auf der Hauptbühne selbstverständlich.
Selbst wer die Songs nicht kannte (oder wie ich nur die Radiohits), konnte trotzdem "PER-FEK-TION!" mitbrüllen, wenn es gefragt war. Unsere wild bekritzelten Wasserbälle flogen bunt durch Publikum und am Ende regnete es Konfetti. Dass die Staubmenge etwa an die Enter Shikari-Show beim Hurricane grenzte, war vielen egal.
Die Liveshow war super, super, super und das Publikum so schön. Vereint. So, wie es bei jedem Konzert sein muss.
Dass ich an beiden Abenden aufgrund halsbrecherischer Nachtautofahrten fast gestorben bin, lassen wir hier mal dezent unter den Tisch fallen (dabei ohrenbetäubend Itchy Poopzkid gehört, also wäre es wenigstens ein schöner Tod gewesen).
Jetzt sind meine Schuhe gold.
Warum, wird spätestens kurz vor oder zwei Tage nach dem anstehenden Konzert verraten. Übel und gefährlich, und das ist jetzt keine Vorhersage.
Ich liebe Magdeburg und The Triple A (die nicht einmal wissen, dass ich sie jetzt so nenne).
Meine Schwestern sind jetzt bei diesem herrlichen Wetter auf dem Dockville und werden im Lsufe des Wochenendes Dúné, Jamie T, Bonaparte, Supershirt und The Klaxons live sehen.
Warum bin ich zuhause?
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